Noémia

                                                 

             NOÉMIA

                 Por força da ordem alfabética, a Noémia teve que se sentar a meu lado na sala de aula. Era o início do ano lectivo de 1958 do 6º ano (actual 10º). No nosso percurso escolar ( e de todos os alunos), a moral salazarista impunha que não houvesse turmas mistas. Era a 1º vez que tinha uma colega sentada junto de mim, partilhando a mesma carteira. Eu já a conhecia de longe. Estudávamos no mesmo liceu, ela no 1º andar reservado às meninas, que isto de misturas de sexos pode significar juntar a fome com a vontade de comer. Ou chegar o fogo à palha. Como quiserem.

            A Noémia exibia uma pele branca, imaculada, uns olhos verdes luminosos, um cabelo loiro que caía sobre os ombros e um sorriso capaz de amansar o Adamastor. De mais nada me lembro daquela primeira aula nem das outras que se seguiram. Só sei que em dada altura, ela sussurrou-me ao ouvido:

         - Não tens um lápis a mais? Partiu-se-me o bico.

          Sem hesitar, cedi-lhe o meu.

          Ainda hoje gosto que as mulheres me sussurrem ao ouvido.